Бегут, журчат, поют ручьи. С крыш, с за­леденелых сосулек полилась на землю капель. На улице стало звонко, будто у каждого до­ма повесили маленький колокольчик. Солн­це поднимается высоко и подолгу дарит земле тёплый свет. Защебетали, запели, заворковали птицы.

Вот на дорогу передо мной села желтогру­дая птаха — овсянка. Не успела весна прий­ти, а эта птичка уже здесь, прилетела из тёп­лых мест. Прыг-прыг, перепорхнула на вербу, оглянулась и пропела:

— Динь-динь-дини-и… Синь-синь-сини-и…

Я тоже посмотрел вокруг. И правда, всё голубовато-синее: и небо, и пушистая верба, и ручеёк. Даже обочина дороги вся покрылась фиолетовыми мелкими цветами. 

Птица посидела, покачалась на вербе и снова пропела:

— Синь-синь-сини-и…

— Правда, овсянка, — сказал я ей, — ап­рель синий.